la pagina nera - Da quarant’anni la chiesa ha dichiarato la resa

La pagina nera DA ANNI LA CHIESA HA DICHIARATO LA RESA Guardando le immagini del Sacro tempio della Scorziata di Napoli le parole di Federico Zeri suonano come una sconcertante conferma: «L’Italia passa per essere la terra dell’arte, ma rischia di diventare la terra del funerale dell’arte». E nella città partenopea, purtroppo, metà dei luoghi sacri sono chiusi, abbandonati e saccheggiati. Guardando le immagini del Sacro tempio della Scorziata di Napoli le parole di Federico Zeri suonano come una sconcertante conferma: «L’Italia passa per essere la terra dell’arte, ma rischia di diventare la terra del funerale dell’arte». E nella città partenopea, purtroppo, metà dei luoghi sacri sono chiusi, abbandonati e saccheggiati. er un viaggiatore spagnolo dell’Ottocento, Napoli possedeva «più chiese della stessa Roma». Qualche anno fa la curia ne segnalava oltre duecento, tra chiese più o meno grandi, oratori, cappelle votive; ma c’è chi ne conta perfino quattrocentocinquanta. Su un dettaglio, tuttavia, entrambe le fonti concordano: almeno la metà sono chiuse. Per il regesto curiale, appena settantanove in tutto svolgevano ancora la propria funzione originaria e accoglievano i fedeli. Altre centoventitre, «cancellate dall’itinerario della cristianità» come scrive Paolo Barbuto, un attento cronista di questi malanni, di cui quarantanove trasformate in officine, ristoranti, negozi di scarpe, autorimesse. Infine, almeno settantacinque sono semplicemente dimenticate: lasciate a un destino di degrado, di abbandono e di distruzione più o meno prossima. P Già Federico Zeri spiegava che «l’Italia passa per essere la terra dell’arte, ma rischia di diventare la terra del funerale dell’arte; perché ovunque si vada, in qualsiasi luogo, in qualsiasi chiesa, si trova qualcosa di molto importante culturalmente, artisticamente, che sta andando in rovina» . (*) Tutte le immagini di questo articolo si riferiscono alla chiesa della Presentazione di Maria al tempio della Scorziata, a Napoli, nota come il Sacro tempio della Scorziata, sorta nel 1579, rifatta nel Settecento e ristrutturata fino all’Ottocento. In apertura, la chiesa sventrata, ridotta a uno scheletro, con macerie del soffitto crollato sul pavimento gravemente danneggiato. L’emblema maggiormente iconico di questo terrificante malessere (e non meno malcostume) è forse nel ventre della Napoli più antica: in vico Cinquesanti, a un passo dalle basiliche di San Paolo e San Lorenzo Maggiore, e a pochi di più da via San Gregorio Armeno, quella delle statuine del presepio. Ufficialmente, è la chiesa della Presentazione di Maria al tempio della Scorziata, ma da sempre conosciuta come il Sacro tempio della Scorziata. Non ha troppe pretese: dei dipinti di seguaci dei grandi maestri napoletani, nata nel 1579 e rifatta nel Settecento, poi ancora ristrutturata. Alla fondazione aveva accanto un conservatorio femminile, con lo scopo, dice Carlo Celano nel Seicento, di educare nobili vergini e avviarle al matrimonio o al monachesimo. Ma presto questa vocazione si perde; la chiesa passa ai padri teatini e, nel Novecento, viene affidata all’arciconfraternita del Santissimo Sacramento dell’Avvocata, che dal 1978 se ne va: troppi problemi. E dava la colpa a tanti: chi si limita a dire che «abbiamo troppo»; l’Università che «trascura la tutela»; ma, soprattutto, per lui, l’«indifferenza della classe politica per i beni culturali» e la «scarsa attenzione di chi, studiosi, amministratori, fa parte delle Belle Arti». Qualche anno fa, un librino di Barbuto raccoglieva gli esiti di un’inchiesta come quelle che si facevano un tempo; e raccontava quindici di questi «casi pietosi»: più o meno gioielli, ma comunque da salvare; templi negati; santuari ormai soltanto preda dell’incuria e dell’abbandono più totali. In quella che «ai miei occhi è, senza paragone, la più bella città dell’universo», come scriveva Marie-Henri Beyle, meglio noto con il nome di Stendhal, nel 1817. Un luogo degno di un premio Nobel: quello della negligenza e dell'indifferenza più assolute Una delle cappelle laterali della chiesa distrutta dove in primo piano si vedono macerie del soffitto crollato e a destra il confessionale demolito. E la Scorziata diventa del Comune. Per un po’, il convento annesso accoglie anziani poveri; verso il 2005, è abbandonato anche quello, per il crollo di un solaio: degli ospiti, allontanati in gran fretta, anni dopo rimanevano ancora le ultime tracce: abiti negli armadi, cibi nelle dispense. Poi la chiesa inizia a essere sconnessa, danni anche al pavimento. Viene sbarrata, e da allora, non se ne fa più nulla: siamo alla vigilia del più assoluto disastro. I guai erano cominciati nell’ultima guerra: chiesa bombardata e lesionata. Ma risorge: vi si compiono dei lavori (e avviene anche qualche crollo). Le infligge però il colpo di grazia il terremoto dell’Irpinia del 1980: tra breve, della Scorziata si potrà celebrare il quarantennale della chiusura. E i beni disabitati e senza manutenzione, si sa, sono esposti a ogni disgrazia: anche le peggiori. Una parte del tetto crolla; è depredata di tutto; va in fiamme. In una notte del 1993 spariscono la pala dell’altar maggiore, gli arredi, due grandi dipinti di seguaci di Massimo Stanzione e Francesco Solimena, una copia del San Giovannino di Caravaggio, le acquasantiere in marmo, due sculture settecentesche (poi ritrovate) e tanto altro; nel 2010 precipita la volta, pure affrescata. Nel 2012 è un incendio a far perdere quel poco che restava, alimentato dai falò (i cosiddetti “cippi”) che, come vuole la tradizione locale, sono accumulati per essere accesi nella festa di Sant’Antonio. E tre anni più tardi, i soliti ignoti ne prelevano invece l’intero pavimento. Da allora la chiesa è uno scheletro. In quasi mezzo secolo, i pubblici organismi non sono stati in grado d’intervenire in nessun modo, nonostante i ripetuti solleciti dell’Opera pia Sacro tempio della Scorziata: davanti alla facciata, che è tutta un ponteggio, invece dei fedeli è stata fotografata una teoria ininterrotta di cassonetti della nettezza urbana. Barbuto questa chiesa l’ha presa a cuore. Periodicamente vi compie una visita, e i suoi sopralluoghi (gli unici) costituiscono un ottimo termometro della rovina. Non solo; dice: «Anni fa, calandomi da una botola davanti all’altar maggiore, ho scoperto una cripta. E sopra quello che forse era un altare, dietro i lacerti di un’intercapedine, ecco un grande quadro antico, alto forse tre metri, che a me sembra di buona fattura. Io non sono un tecnico: ho informato tutti del ritrovamento di questa Crocifissione, forse con la Madonna e un altro personaggio, che potrebbe risalire al Quattro, o magari al Cinquecento; però, nessuno è mai venuto a vederla, a valutarla. Pochi giorni fa, sono tornato lì sotto per l’ennesima volta: il dipinto era diventato assai più evanescente. Chissà, forse, morirà prima che qualcuno ci dica chi potrebbe esserne stato l’autore» Un interno del conservatorio femminile poi convertito in un'ala dell'ospizio, andato in rovina, nel palazzo De Scorciatis, vicino alla chiesa. E rendiamo un (doveroso) tributo a una chiesa ormai pressoché scomparsa, con il racconto della sua genesi. Sorge, come detto, nel 1579, merito di Lucia e Agata, figlie di Aurelio Paparo, uno dei fondatori del Monte di pietà, e di Giovanna Scorziata, vedova di Ferrante Brancaccio, appartenente a una nobile famiglia napoletana tra le più antiche. Il palazzo De Scorciatis è ancora nei pressi. Presto, però, le tre nobildonne non vanno più d’accordo, ciascuna si occupa di altre iniziative benefiche e di altri conventi. La chiesa va ai teatini e viene arricchita di opere d’arte, restaurata poi ristrutturata fino all’Ottocento, quando vi è aggiunta una cancellata d’ingresso. Ma poi, è venuta l’ora dell’incuria, e ladri, vandali e teppisti hanno fatto il resto. Qualche anno fa, uno street artist francese ha trasformato la Scorziata in un simbolo: in mezzo a tutto quel terribile e totale disfacimento, sull’altare come se fosse una pala, ha posto una tela, rivisitando la Meditazione di Francesco Hayez e traendone una Maddalena che medita sul disastro napoletano; l’installazione riconosceva il primato del luogo, degno di un premio Nobel: quello della negligenza e dell’indifferenza. Una Crocifissione, che potrebbe risalire al Quattro o Cinquecento, ritrovata da un cronista, Paolo Barbuto, sopra quello che forse era un altare. F. Ferrigno, Anni... Zeri: storie, ma non favole, sull’Arte, nel racconto di Federico Zeri, Roma 2009, p. 246. (*)